Le carnet de Clovis

Enfin diraient certains, Noël est passé !

Pas tout à fait !

L’air est encore plein des voeux d’hier et en attente de tous ceux dont l’an nouveau va bientôt nous inonder.

La crèche d’hier était souvent pleine de nostalgie. Mais le demain de 2014, on le voudrait conjuguer sur un vent de promesses farcies de bonheur, de succès et de santé.

Pour une fois, les souhaits vont se montrer sincères et viendront recréer des liens par ailleurs moins philanthropiques.

À toi, ami et amie, Bonne Année !

Je me souviens encore de ces carrioles avec des clochettes qui tintaient dans le noir et qui se regroupaient devant l’église aux vitres pleines de lumière. À chaque fois que la grande porte ouvrait, des grands airs d’harmonium nous disaient les joies de ce grand soir.

Dans nos habits propres, enfants de chœur, nous marchions à pas pressés pour aller revêtir nos soutanes rouges avec surplis blancs. La sacristie était bondée de paroissiens endimanchés.

Comme la chorale venait de terminer le « Nouvelle agréable», le curé nous faisait signe d’initier la procession d’entrée. L’harmonium reprenait un air de fête et le curé arrivait avec sa barrette bien placée sur la tête. D’un geste solennel, il se décoiffait, il faisait la génuflexion et il gravissait les marches de l’autel pour y déposer le calice et ses ornements.

« In nomine Patris… ». La messe était commencée.

Malgré les chants, les rituels de la messe et les oraisons en latin, les gens n’avaient d’yeux que pour l’immense crèche dans laquelle chacun des personnages gardait une pose empreinte de l’émerveillement dû à la naissance toute récente de l’Enfant Jésus. Un grand ange, posé devant la crèche, attendait avec un sourire les dons qu’il remerciait d’un léger hochement de tête.

Après une première messe, une seconde s’enchaînait. La chorale profitait de cette messe basse pour chanter les airs connus dans une suite qui accentuait le plaisir de cette nuit de Noël.

Au son d’un harmonium gonflé d’enthousiasme, les paroissiens sortaient à pas lents retrouver leur maison ou leur carriole, non sans avoir salué les uns et les autres et leur avoir souhaité les vœux de circonstances.

Dans chaque demeure, un réveillon attendait dans des odeurs de cipaille, de tourtière et de desserts sucrés.

Les anges étaient dans nos campagnes.

Il était là, sur le bord du trottoir, adossé au mur d’un édifice. Un manteau trop grand, des souliers sales et déformés d’usure, une vieille tuque sur l’arrière de la tête, un air hagard et une main tendue marquée de tristesse et pleine d’envie de se faire ignorer.

Ici, les itinérants sont peu nombreux. Ceux qui arpentent les rues cherchent vainement à se faire oublier. Ils ne nous ennuient jamais et ils nous invitent rarement à une compassion qui ne saurait être que fugitive.

J’ai déposé deux dollars dans sa main. Il a grommelé quelque chose.

C’était peut être merci.

Un enfant a mis un bateau de papier à l’eau

Il était beau à voir

Les petites vagues le faisaient se balancer

Il flottait

Puis les vagues ont pris de la hauteur

Le petit bateau n’avançait plus

Il tanguait de gauche à droite au risque de verser

Le papier du bateau a pris un coup d’eau

Une petite brise l’a couché sur le côté

Puis, il a sombré

Un autre bateau sans histoire

Il y a si long de temps que je ne sais par quel bout de papier je dois reprendre le rythme de l’écriture. Je sais bien m’avoir négligé et avoir aussi négligé certains lecteurs et certaines lectrices assidu(e)s.

Serait-ce la venue de l’automne qui nous fait retrouver différents intérieurs qui m’y incite ? Disons !

Maintenant que la glace est rompue, buvons les goutes du soleil et les rosées de nos nuits sans sommeil.

Au plaisir de tout ce qui pourra venir !

Dans un univers de portes ouvertes

Les uns les autres suivent en silence

Un guide désormais aveuglé de pouvoir

Ils avancent à pas de plus en plus pressés

Sans savoir sur quelle route marcher

Sans paroles aux propos nuancés

Le soleil est blanc tel froid d’hiver

Les arbres sifflent des air entendus

Seuls en montagne des loups pleurent

Hébétés nous les voyons de loin venir

Ne sachant l’avenir des enjeux ourdis

Inquiets nous frappons des murs érigés

Les dieux d’hier parlent à voix feutrée

Ils savent le sourd fardeau imposé

Muets comme avant ils plaident la liberté